Van Gogh caminando entre sus cuadros. La voz del color
 Son el alma de Van Gogh y estoy caminando entre mis cuadros.
 En la realidad distorsionada de mi mente de pintor.
 Camino entre mis sueños convertidos en el único lenguaje que la vida me permitió.
 El viento del sur, el implacable Mistral, me golpea el rostro.
 Y las espigas del campo de trigo se mecen a su son.
 Es un ejército de oro sometido a la furia de un Dios invisible.
 Las espigas se inclinan ante su majestad.
 Me muevo entre los elementos: la tierra, el aire, el fuego…
 Por el intenso amarillo que empleo para captar la luz en mis obras.
 El color es la única verdad que no miente.
 El azul de Prusia es la desesperación de un invierno.
 Y el rojo de cadmio es el pulso de la herida artística.
 Miro hacia el horizonte.
 Una frontera donde el cielo, cargado con plomo, amenaza con devorarme.
 Sigo caminando en estos paisajes.
 Mi única huida es hacia adelante.
 A lo lejos me espera la Casa Amarilla en Arlés.
 Un sueño fugaz de fraternidad.
 El arte es mi refugio y su luz me cura el alma.
 A veces, la intensidad de esa luz me quema.
 Cada trazo es una sílaba de fuego en mi garganta que no pude pronunciar.
 Y mis pensamientos acaban hechos en relieve.
 Los famosos girasoles me observan.
 Soy su creador.
 La explosión del verano, una luz vegetal.
 Y yo ardo en cada uno de mis cuadros.
 Para que mis obras vivan eternamente.
 Son mi venganza contra la locura, contra el frío interior.
 En la oscuridad, las estrellas ejecutan una danza infinita en la noche estrellada.
 Un movimiento cósmico que no cesa.
 Yo siento un caos divino y furioso.
 Pinto el cielo como quien busca un sentido.
 Y me confieso ante la grandeza del universo.
 Luego me adentro en el café de noche.
 Un lugar en donde puedes arruinarte, volverte loco y hasta cometer un crimen.
 Mesas vacías y el espeso rumor de la soledad.
 Aquí el tiempo se disuelve y me hundo en mi propia condena.
 Vuestro amado ‘Vincent’ se pierde entre la espiral de la noche, en el amarillo eléctrico del trigo o el rojo gastado del café.
 Y en medio de esta tormenta de color, lo comprendo todo.
 No pinto lo que veo.
 Pinto lo que siento.
 La propia y brutal vida.
 Hermosa, imperfecta…
 Al final, después de la locura y el dolor, sólo queda ‘el color’.
 Una llama que no se apaga.
 Es hora de salir.
 Recordad que vuestro estimado Vincent Van Gogh seguirá vivo ‘en el color’.
 Es el arco iris que sale después de mi tormenta interior.

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