Sonríe.

Esa debió ser mi primera palabra
de las veces que me lo han dicho.

Ella me enseñó a soñar,
a volar con los ojos abiertos
y a dormir escuchando su voz
porque os juro que no existe una más dulce que la suya.

Aprendí a saltar antes que a caminar
porque mis padres eran columpio además de padres
y yo una niña convencida
de que nada podría hacerme daño
mientras fueran ellos quienes me curasen las heridas
al volver a casa.

De mi padre aprendí
que ser adulto no significa dejar de ser un niño
que el deporte es la única droga sana
y que nunca es tarde para subirse a un avión
si al aterrizar te espera el amor de tu vida.

Y qué vida, papá.

Y qué suerte, mamá.

Recuerdo una época, en el colegio,
en que siempre llegaba a casa llorando
porque un día me preguntaron a quién quería más
y yo no era capaz de pronunciar un nombre sin pronunciar el otro.

Creo que nunca he llorado por nada más bonito que eso.

Ellos son la mezcla perfecta de ternura y cariño
de responsabilidad y sacrificio
de “no te preocupes, que todo va a ir bien
porque cuando estamos los cuatro en casa
en el mundo se paran las guerras
y todo importa un poco menos”

Yo de mayor quiero ser como vosotros.

Ojalá recordase lo primero que vieron mis ojos
porque sé que además de vosotros
lo vi a él.
un aliado de por vida
un hermano por el que daría la mía
un abrazo eterno que intentó enseñarme a hablar
sin siquiera saber él pronunciar las eses
y os juro que nunca sabré cómo agradeceros eso.

Ahora ya me visto sola
pero no creáis que demasiado bien
me curo las heridas sola
aunque escuezan un poco más
y a veces, hasta como verduras.

Pero sigo sintiéndome como esa niña
de tres años incapaz de dividir su corazón en dos
cada vez que vuelvo a casa.




Feliz día de vosotros, porque no concibo el uno, sin el otro.


Mónica Gae.

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