Entre las hojas de todos los libros,
como ocurre entre cuerpos que se rozan,
siempre hay más que palabras.

Llevan un tiempo adherido al papel,
como una marca de agua
que solo reconocen las memorias
que tengan doblada la misma esquina
de una página.

Entre las hojas de todos los libros
siempre hay una flor guardada.

Ahora la busco con el espanto
de encontrarla aplastada
entre palabras que continuan rígidas,
como si se sintieran vigiladas,

Con el miedo
de haber perdido la vida escribiendo
palabras que siempre serán pasado,
abro el libro, no sé, por cualquier página,
y mientras me leo en sus versos antiguos
me invade la memoria
el aroma sutil
a piel sobresaltada.

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