Situación real: una tarde de no hace mucho en Twitter. Haciendo nada o haciendo mucho, como prefiráis. De pronto, en uno de esos refrescos del timeline, cae un tuit de Jorge Otero. Pum. Qué bueno, Jorge Otero y su mítico Celta de Vigo.

No recuerdo bien qué decía el tuit, sí que me moló leerle. Hacía mucho que no me cruzaba con él o con una imagen suya y uno que es un tanto freak y muy amigo de recuperar su juventud con instantáneas de antes de ayer y de siempre, busca en Google: Jorge Otero Atleti. Fua, el Jorge. Fua, el Atleti de entonces.

De Jorge como jugador rojiblanco sólo tengo buenas palabras. Siempre me pareció uno de esos futbolistas que si no te suman (difícil), al menos nunca te restan. Para mi era un notable alto en lo suyo: bueno en defensa, guay de velocidad, mil y un kilómetros de banda subida en dos millones de partidos y todo el fútbol español en sus botas. Logró el ascenso y no pudo seguir en el club por las cosas de la convulsión institucional. Esto, en clave rojiblanca porque en clave nacional, a Jorge las cosas le fueron muy bien.

En Vigo, cumplió el sueño del pibe: formarse y debutar en el club de sus amores, ser capitán y disputar una final de Copa que no levantó por los malditos penaltis. Luego jugó uno de esos mundiales que dejan para siempre un partido, el de Italia, y dos acciones, la de Julio Salinas y la de Tasotti con Luis Enrique. Después llegarían Valencia, Betis y Elche, un doctorado con Luis Aragonés, un vestuario con Romario, las irrupciones de Joaquín o Torres... En fin, lo que tienen los todoterrenos del fútbol español: el haber estado presente en todas las cosas molonas de las últimas dos décadas.

Hoy, en el episodio 24 del Sector 321, Jorge Otero, o neno de Nigrán

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