Cómo se puede encerrar en palabras la luz de una tarde que poco a poco se derrumba lejos, en el horizonte. Enjaular en un papel en blanco el aire que trae una brisa fresca que echo de menos después de haber acariciado mi piel y de dejarme recuerdos de una vida ya casi olvidada. Esto solo consigue que me pregunte si existen palabras en la tinta de un bolígrafo para dibujar lugares donde la hierba que empieza a estar mojada por el rocío camina a mi lado. Esto se convierte en trazos en mi imaginación con los que hoy, un día cualquiera, perdiendo mis pasos por un camino que no había recorrido antes, he querido que descubriéramos juntos para abrir La Próxima Estación. Soltamos frenos.

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