SE ME LLENA DE MAGUA LA NOSTALGIA – 12

Los días son mazorcas desgranando en racimos
las horas lentamente,
abrazo esa brisa calórica-vertiente
que escupe en dragón-fuego la sed de sus entrañas.

Se retoza en la siesta
¡Ay la siesta!,
biblioteca de enseres de la sabiduría,
eterna longitud de las horas de hastío,
bocanada de aire,
bostezo de gemidos sensibles, surrealistas,
encuentro de carnales deseos por sembrar,
siembra de los arrullos,
terruño sobre el cual se destroza la siembra,
hembras en las esquinas
sentadas en serijos calentando las fugas
por donde huye el alma,
por donde vuelve el verbo amar,
o verbo entero de largo recorrido,
o se ahuyentan las ganas de sentirse olvido.

Reflejo de los charcos, torre de Catedral clavada
entre flores y Alcázar, en la puerta del puente,
puentes romanos, puertas de Basilio,
portillos, posadas, potros y cabezas,
aljibes, calles de agua,chapiteles,
geranios, Sacromonte, la magua,
la magua se hace hambre de amor de Albaicín,
de conventos de cuestas empedradas con el té en la mano
y cubierto los rostros con un velo de iglesia o el hiyab,
que guardan en su gesto la belleza de Arabia.
¡Si pidierais algo, hacedlo tras un velo,
es más puro si se pide así para los corazones!

Chema Muñoz©

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