La vida no es más que una sucesión de rituales. Rituales de amor, de dolor, de pérdida. Rituales que nos definen, que nos consumen, que nos salvan o nos destruyen. El dolor de una mujer traza imperios invisibles. Un suspiro desmorona más que gritos, una lágrima hiere más que un puñal. La madre de Elena marcaba a sus hijas con el pecado de Eva: ser mujer como un territorio siempre en guerra, siempre a punto de ser invadido. Elena lo sabía, a ella, más que nadie la partida del padre le marcó moretones en el alma. Le secó el corazón: se lo cristalizó para siempre. Aquel abandono la dejaba a ella agonizando en un Camelot en ruinas.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠⁠Rosa...Rosa, de Sandro de América ⁠, de música de fondo.


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