George Jacobs estaba cerrando su oficina cuando una anciana entró resueltamente. Casi nadie atravesaba su puerta en esos días. Las personas lo odiaban. Durante quince años le había vaciado los bolsillos a la gente. Nunca nadie había logrado engancharlo con ninguna acusación. Pero mejor volvamos a nuestra pequeña historia. La anciana que entró tenía una fea cicatriz en su mejilla izquierda. Sus ropas consistían en su mayor parte en trapos sucios de tela burda. Jacobs estaba contando su dinero. —¡Bien! Cincuenta mil novecientos setenta y tres dólares con sesenta y dos centavos. A Jacobs siempre le gustó ser preciso. —De hecho, mucho dinero —dijo ella—. Estaría muy mal que no pudiera gastarlo. Jacobs se dio vuelta. —Pero, ¿quién es usted? —preguntó, sorprendido a medias—. ¿Qué derecho tiene a espiarme? La mujer no contestó. Levantó su huesuda mano. Se produjo una llamarada de fuego en su garganta, y un grito. Luego, con un borbotón final, George Jacobs murió. —Me pregunto qué —o quién— pudo haberlo matado —dijo un joven. —Me alegra que haya muerto —dijo otro. Aquel fue afortunado. No miró detrás de él.

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