Por dentro era una rosa
y por fuera un caballo fino y puro.
Iba a correr carreras con el viento,
a crecer en el triunfo,
a tener en el belfo una centella,
a erguirse dulce, oscuro,
deslumbrante, dorado,
en la peana de la victoria,
con una estrella entre dos orejas
y en las crines el soplo de la gloria.
Y amaneció una mañana muerto,
rígidos los cuatro remos,
rígido el cuello, terciopelo yerto,
de niebla los dos ojos e intacto su centeno.
Llegó la luz y no la vio siquiera.
Cantando pasó el viento
con olor de la avena en primavera.
El hombre lo miró y no dijo nada.
Era un caballo muerto.
Pero yo me incliné y en su cabeza,
su cabeza perdida,
puse un beso.

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