Bajo el imperio del twerking, el perreo y las cadencias caribeñas, a uno le gusta pensar que hay géneros, como el house, que resisten como la aldea gala de Astérix bajo el yugo de los romanos. No se desvanecen sino que tan solo se transforman, y siguen trazando una línea de continuidad, sin interrupciones con lo que supuso la eclosión de tan bastardo estilo a mediados de los años ochenta. Por mucho que su imagen haya llegado tan distorsionada hasta nuestros días como para que muchos la subsuman (con razón)  en muzak para garitos cool, en soma devorada por gallitos de extrarradio en sus pavoneos de fin de semana. Ay, ¿quién iba a decir que housero acabaría siendo un epíteto peyorativo?

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