Hace muchos años trabé amistad íntima con un tal míster William Legrand. Descendía de una antigua familia protestante y en otro tiempo había sido rico, pero una serie de infortunios lo habían dejado en la miseria. Para evitar la humillación que sigue a esos desastres, abandonó Nueva Orleans, la ciudad de sus antepasados, y fijó su residencia en la isla de Sullivan, cerca de Charleston, en Carolina del Sur.
Esta isla es una de las más singulares. Se compone únicamente de arena de mar y tiene, poco más o menos, tres millas de largo. Está separada del continente por una ensenada apenas perceptible que se insinúa en una desolada zona de cañas y légamo, lugar frecuentado por patos silvestres. La vegetación, como puede suponerse, es pobre o, por lo menos, enana. No se encuentran allí árboles grandes. Cerca de la punta occidental, donde se alzan el fuerte Moultrie y algunas miserables casuchas de madera habitadas durante el verano por la gente que huye del polvo y de las fiebres de Charleston, puede encontrarse el palmito erizado; pero la isla entera, a excepción de ese punto occidental y de un espacio árido y blancuzco que bordea el mar, está cubierta de una espesa maleza del mirto oloroso tan apreciado por los horticultores ingleses. Este arbusto alcanza allí con frecuencia una altura de quince o veinte pies y forma una espesura casi impenetrable, impregnando el aire con su fragancia...

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