NO ERA YO EL QUE ERA
El niño de espuma sucia en la frente
y algas en la boca corre por la arena,
escarba; no busca, encuentra.
Todo el mar para sus ojos, toda la piel para su alma.
Se llama como yo pero no aguarda, se da
a la vida como se dan las olas a la piedra.
Hunde el pie en el agua, siente nacerle
en las palabras un gusto de sal,
un sabor tibio de muy antiguas memorias:
escribirá un día entre la nieve
canciones de mentira, se inventará
en tanto se duerme,
cuando camina,
mientras trabaja,
una doliente nostalgia.
Todo lo que fue será olvido.
Empujará el aire de las fantasías
la arboladura de una página,
pero esto el niño no lo sabe todavía,
y es más real que la niebla que lo envuelve,
y corre sin buscar nada,
natural como la lluvia y suave como la cama.
Mitad hombre y mitad fantasma
se engendra en garabatos a sí mismo,
se llama a gritos pero no se responde:
volver es mala idea cuando
has perdido todas las batallas.

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